sangre

Jimmy Connors alimentó como pocos el vampirismo de la afición neoyorquina. Cinco veces ganador del torneo, el ex número uno del mundo dispensó durante más de dos décadas su chute de adrenalina al heterogéneo público local, nunca conforme con el tenis en su versión simplificada. Jimbo debutó en 1971 y perdió por última vez en la segunda ronda de 1992, ya con 40 años, dejando como fuego perenne en la memoria el paso por la edición de 1991.

Jimmy Connors alimentó como pocos el vampirismo de la afición neoyorquina. Cinco veces ganador del torneo, el ex número uno del mundo dispensó durante más de dos décadas su chute de adrenalina al heterogéneo público local, nunca conforme con el tenis en su versión simplificada. Jimbo debutó en 1971 y perdió por última vez en la segunda ronda de 1992, ya con 40 años, dejando como fuego perenne en la memoria el paso por la edición de 1991. Sólo Courier logró darle caza en las semifinales, después de una sucesión de actuaciones colosales en las que reiteró con ensañamiento un inveterado instinto de supervivencia. "La gente quiere sangre, y yo se la doy", solía decir.

Existe un paralelismo evidente entre el norteamericano y Rafael Nadal, por mucho que el signo de la historia haya situado al español a la vera de Bjorn Borg. El propio Toni Nadal señalaba a Connors como una de las pistas a seguir en las primeras tentativas serias del bicampeón de Wimbledon por triunfar sobre la hierba. Zurdo como él y residente en la línea de fondo, Nadal comparte también su extraordinaria fiereza, la capacidad de amedrentar a los contrarios por el carácter indomable, por su capacidad para sobreponerse a cualquier castigo. Existen incluso evidentes similitudes gestuales, una puesta en escena común, el estallido al unísono, con tanto tiempo de por medio, a la hora de consumar un punto medular, en la adquisición definitiva del improbable pasaje de regreso. Nadal, al igual que Connors, tiene un pacto de retroalimentación con la grada.

Este torneo siente adoración por él, una pasión generalizada en todo el mundo que se singulariza allí. Nueva York disfruta con particular sensibilidad de su beligerancia, del talante ardoroso, guerrero, que llega directo al corazón y compone un espectáculo mayúsculo en la ruidosas noches de Flushing Meadows, entre el alboroto y la atención de anónimos y célebres, éstos tan pendientes del juego como de ser recompensados con su propia imagen en las pantallas del recinto. El US Open es fajarse sin desmayo, es chocar sin miedo sobre el asfalto incandescente y seguir siempre de pie. Es el valor, el que necesitarán los llamados a pujar por la copa. Novak Djokovic llega como una víctima de su propia voracidad, necesitado de ocupar coyunturalmente el papel al que redujo a otros, los que capitularon ante la dificultades que entrañaba la empresa de vencerle. Roger Federer sólo tiene el pasado de su parte, el penta sellado en la raqueta, habrá que ver si como algo más que una condecoración de muchas guerras ilustremente ganadas. Nadal, el último campeón, aparece con el orgullo herido, aún sabedor de lo peligroso que resulta en las distancias largas. Qué mejor escenario para rebatir a quienes le dan por muerto cuando aún puede quedarle por atravesar la mitad del camino. Andy Murray, que tan bien se mueve en las trincheras, buscará hacer fortuna en medio de tanta confusión, sacar la cabeza de una vez y demostrar que posee lo exigible para pujar por uno de los grandes.

En Nueva York asomó por primera vez el genio de John McEnroe. En Nueva York plasmó Marat Safin lo mejor de sí, en un grado cercano a la perfección, y precipitó su estallido Juan Martín del Potro, dueño de un zarpazo devastador. En Nueva York ganó Pete Sampras el último de sus 14 majors cuando ya nadie daba un centavo por su gastada raqueta, en el que fue también el último partido de su vida. Nueva York, epítome de la gran urbe moderna, mostrará el lado más salvaje del tenis, deseosa, tal vez más que nunca, de ver cómo corre la sangre.